Vagar por el mundo

Vagar por el mundo prestado, eso es, ese es Vagabundo, un despojado de las cosas de lujo, lo sencillo es su deleite. Vagabundo, caminante, en sus pies, sobre su propio hombro y destino.

Creando un jardín interno, sereno, recogiendo lo que nadie quiere, eso hace al vagar por el mundo, prestado. Con su mirada de 20-20, ve lo que nadie sabe, y lo calla, solo a altas horas de la noche, con su voz profética escupe, lo que otros callan, y nadie escucha. Solo su perro, amortiguado, herido por alguna perra enfermedad lo escucha con su cara ancha de medio lado.

Vagabundo, un poeta con olor a calle, con aroma a olvido, vestido de lo que el viento se llevó, eso hace, vagar por el mundo, cantarle a las estrellas, fumarse la colilla que otros dejan, y en sus venas guarda el éxtasis que a muchos envenena.

El sueño de Vagabundo para el 2010 es estallar como un "siquitraque",

sacar sus alas y volar hacia la plena libertad.

Isaias 9:6

Porque un niño nos es nacido
hijo nos es dado
y el principado sobre su hombro
y se llamará su nombre

Admirable
Consejero
Dios Fuerte
Padre Eterno
Principe de Paz.

Feliz Navidad

A todos y todas mis amigas y amigos blogs, les deseo una feliz y tierna Navidad.

Calor y Ternura para el nuevo año 2010,

Mucho Calentamiento Humano,

Un Abrazo Global.

¡¡Felices Fiestas!!

Un beso.

Verbo...

♥

Ver

Los ojos
si logras ver sus ojos
has podido ver
su alma.

I ♥ Justi...

Soy miembro del Fan Club

I ♥ Justi...

Estamos intentando un Habeas Corpus

para luego traerlo a Puerto Rico, deseamos que comparta unos dias navideños

junto a su fanaticada Boricua...

OEEE, OEE, OEE, OEEE... !!

Recuerdos de tu boca

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca,..."

Julio Cortázar

Desde las fosas mas profundas, rescata mi mano y la pone en su boca. Ciega, sin verle, toco su boca; voy tocando suavemente el borde de su boca solitaria, árida y fría. Parecen calles embreadas, alfombradas con polvo, arena seca. Mientras le toco los labios, desde su norte empieza a llover, y mis manos que son como pájaros sin nido, entran a "querer". Boca abandonada, con lengua retraída y guardada, temerosa, esquinada. Abro la puerta de su boca, respiro su calor olvidado, busco la lengua retraída, temerosa, juego con ella poco a poco, día a día, momento a momento, sin olvidar que los ojos se miran, y que los brazos se encuentran.
Miel y leche
hay debajo de la lengua...
(en tu boca).

La burla humana

La creación, la des(as)cendencia del mono, o de donde venga la humanidad, me duele.

Me duele que suelten aquí la humanidad, sin propósito, es una burla esa la de "busca tu propósito", y una vez lo encuentres, ¿verás si los sistemas "te ayudan" a que sea viable?

Somos seres con capacidad de programar, grabar lo que vivimos (bueno o malo) en la siquis,

y me duele no poder borrar tan fácilmente lo malo, lo dañino, lo torpe, lo inútil que se pueda grabar en mí.

También me duele el hecho de sentir que estamos abandonados a la suerte, al destino, al milagro, a la provisión teocrática de un ser que no se vé, y que pocos alcanzan.

Dichosos los que se cobijan en el amor, en la ternura, en el cuidado de los unos y los otros.

Eso siento esta mañana, que somos seres abandonados al destino. Me duele ver como se sacian las bestias humanas, las que abusan de la inocencia del otro, se sacian de sangre, se sacian de la debilidad humana, engañan, mienten y se sacian, se ríen, se mofan, se burlan, y se sacian. Son mierdas con patas, que gobiernan, dominan, manipulan y controlan lo poco virgen y sano que pueda quedar, ¿hasta dónde, y hasta cuándo?

Amor

Amor es

sentir tu presencia

recibir la caricia de tu mirada

y la palabra en tu boca.

Flor de agua

Flor de agua, flor llena de palabras líquidas, de capullitos con forma de gota gorda, estás a punto de florecer. Flor de agua humedecida, lista para perfumar la vida, a cambio de que te dejen flotar en cada amanecer. Flor de agua que viajas en tus ríos, sin mapa, sin rumbo fijo, flor de agua pura, te esperan unas manos, al borde del camino, en algún punto de la ribera, para salvarte como hicieron con Moisés, que en su canastilla de pétalos flotaba en el río bañado a gritos, girando en el agua, aturdido en su quebranto. Flor de agua que sin nacer ya está marchita, vestida de pétalos con colores de lágrimas, manchada por la suciedad del laberinto, de pensamientos cargados por despojos vistos por doquier.

Flor de agua,
flor de agua,
nace, vístete,
perfuma la ribera
con tus pétalos
en cada amanecer.

Vanidad de vanidades

todo es vanidad.

Eclesiastes 1:2

He llegado a la conclusión (y esta muy personal) de que todo está escrito. Aún (aunque suene duro y frustrante) nuestras vidas. Creo que el afanarse, está demás, pues el destino, eso que va a estar para tí, estará, y lo que no, no. Por mas que te afanes o te esfuerces.

Diría que somos una especie de seres destinados, programados, que llegaremos a SER lo que ya se nos escribió en el espíritu que fuéramos.

Es mi opinión personal.

Por más que tratemos de hacer las cosas, todas resultarán en vanidad, eso dice Eclesiastés, y yo lo creo.

Mucho me ha apestado la existencia, la creo vana, inútil, con intensidad.

Bueno, a lo que resta, asumirlo con humildad, con la espera de que eso que ya está escrito, nos trate con misericordia. Por cierto, a eso que está escrito, le pondría poesía y un poco de música, para que el trayecto sea llevadero.

Otro día gris

Otro día gris
otro día para escuchar la voz del silencio
de la calma
de la brisa suave
que acaricia mi pelo.
Otro día gris
para estar sin ti
sola
con el recuerdo.

Despojos

Flaca y seca, como un espanta pájaros era su "look". Caminaba a fuerza del viento, como las hojas que son llevadas y traídas por el destino, no escatimaba en pensar y concluir que no hacía falta vestir con ropas nuevas, ni calzado nuevo, ni peinados altivos, segura estaba en que si le daban la oportunidad se desvestía de aquella piel; y seguía la vida a oscuras de todo y de nadie.

Solo lamía la música de las cascadas, bebía al ritmo de los ríos, leía la poesía de las nubes, danzaba a su ritmo, se reía a carcajadas con los pájaros, los consideraba sus amigos, amiga de los niños, se dejaba mimar por su fiel felino, hablaba a solas, mirando a lo lejos, bajito, como si fuesen oraciones, rimas o sacramentos.

De ojos brillosos, de alma generosa, de labios curtidos, heridos por el último beso, que por cierto dejó en el olvido. El Olvido, es una casa de empeño.

No puedo encajar una cosa con la otra, no puedo entender como la peste que llevaba encima, la suciedad de muchos días, semanas o meses, podía vivir en complicidad con su felicidad.

¿Será que se despojó de su piel, hace.... mucho.... tiempo...... ?

Será que dejó de ser de éste mundo, para vivir en otro, desde sus despojos, ritos y sacramentos.

Susana, una Brujita Bella

-Susana-

Halloween

trick or treat

"dame besos y no maní"

En esta noche, unos cuantos se van a disfrazar para hacer unas cuantas maldades. Imagino que Diavolito ya está celebrando en su vuelta la burra al trigo, y Justi está bailando la conga en algún cementerio de España, y otros de nuestros amigos y amigas bloggeres también desde sus lugares celebran, o juegan.

Me ha encantado ver a Susana en su Cueva vestida de Brujita, la verdad es que esta mujer se goza cada actividad con tanto entusiasmo que contagia.

Si quieren saber un poco de "Brujas" y/o de historias embrujadas, para estar a "tono" con el día, les invito a pasar y a "tricortear" por La cueva de Susana.


http://www.lacuevadesusana.blogspot.com/


A esta Brujita Bella le gusta que le canten, y a cambio les podría dar besos y no maní.


:)))

(Hoy es el día del embeleco, de hacer maldades, de gufear, de tripear, de gozar con amigos y amigas como vos -Susana-, amigas que embrujan, y se dejan querer mucho).


:)))

Locura de tiempo en tiempo

Esos tiempos, esos momentos futuros y actuales han estado abofeteándo mi siquis en el día de hoy, alertándome de eventos, como si se acercara el final de una era, de algún nivel, del fín de un tiempo, para darle paso a otros momentos.

No siento que sea el final, pero si el final de muchas cosas, y el sacrificio de lo mas inocente, de lo mas puro, de lo infantil, de lo sereno.

Pronto va a estallar, ese algo que ha estado empujando mi vida en el día de hoy.
Tenía que vomitarlo, y aquí lo deposité.

¿Qué viene? no sé.
¿Quién viene? alguien, algunos
¿Cuándo? pronto
¿Dónde? a nivel mundial.

Eso sí, hay que agarrarse.

¿Loca? algo, pero casi siempre las pego.

Tus dedos

Tus dedos

son las olas

que acarician

la arena

de mi piel.

SJAG

Stefani Joanne

Cuando sus dedos tocan el teclado, hay que dejarla ser, porque desde allí se transporta y las ideas le fluyen, sus sentidos se alinean para cantar. Con sus ojos cerrados mira hacia una sola dirección, hacia ese lugar infinito de donde vino y hacia donde va. Dispuesta a cambiar el rumbo del mundo, con una sola canción.

Einstein

Yo necesito un hombre así

de nariz perfecta

y bigote cosquilloso.

Que me lleve de la mano

por los caminos labrados

que bordean su rostro.

Le besaría con la mirada

las sendas

que adornan sus ojos.

Gordita

Es la primera vez que se enamora de una gordita, se enganchó por su sonrisa, y sus cachetes rosados, le parecían galletas recién horneadas, tal como para comer-las de un bocado.

Aquella gordita le derretía, y cuando la veía caminar, en el intento de ser sensual, le derretía mas su intento que su zaguán, su tin-talán, y se sonría, y le encantaba verla así, sonreída, con su aire sensual.

Un día la invitó a un coctel, y en alguna de la terrazas la abrazó, y le confesó que le encantaba su gordura, su grosura, sus carnes, que de solo verla le daba hambre, y empezó a besarla, a decirle cositas al oído, a apretarla de tal manera que ella se sentía deseada... por primera vez.

Para ambos, experiencia única, e inolvidable.

El, que es un lujo de detalles, después de besarla, le dijo con una sonrisa: he sentido que me he comido un emparedado de pernil.

Y ella, con su sabrosa sonrisa colorá le responde: Yo me he derretido, he bajado varias libras en tus brazos, contigo me he sentido como en un sauna, he sudado mi gota mas gorda...

Y él le responde: y la mas dulce gota que he bebido en mi vida...

Macho

Macho


algún día te voy a ver
y te cabalgaré
hasta arrancarte la miel y el sudor,
te beberé
hasta saciarte la sed
para que te llenes de mí,
en ése día (tuyo y mío)
voy a lamerte el corazón
con cremas de amor.


Macho, algún día iré por tí...

Tumor

Doctor:
¿Me podría salir un tumor
en la vagina,
por pensar tanto... en él ?

Precavida

No soy cobarde en el amor, no, no lo creo, quizás pensativa y precavida.
Evaluadora, (si aplicara el caso).
Me tiene que saber a edificar y respetar la historia que vamos a formar -juntos-,
de otra manera no arriesgo.

Aún me falta, es cierto, mucho, mucho por aprender sobre el amor,
rumbo alto, es cuesta arriba.


No, no soy cobarde en el amor
soy precavida, trato.

Con una mirada

Recibió una mirada insinuada
percatada
captada
con aquella mirada
fué suficiente
para ponerse a soñar
para sentirse que vive
durante todo el día,
cree que en aquella mirada
se volaron palabras de romanticismo
de unos ojos a otros ojos.



Creo que todos
somos (así) románticos.

Cansada

He entrado en este mes de septiembre tan cansada, tan exhausta, explotada, que me pondría a dormir por tres días corridos hasta que me duelan las orejas de tanto apretarlas con la almohada.

Me encantaría que una nana, o un nano, me haga cuentitos con voz dulce y suavecito, a cuenta gotas en el oído hasta dormirme, que me arroparan con frisa de seda, con cortinas cerradas, y una voz dulce me obligara a descansar... me siento agotada, con el alma seca, pediría que el matre fuese de agua para beberlo mientras me des-inflo. Mi alma se pierde en el sueño de adorar el silencio absoluto.

M.

Cantar una vez más.

Salgo por la puerta de mi casa
cantándole a la vida
para ver si en el regreso
es ella (la vida)
quien me canta a mí.

The People

Los "we the people", los padres cojonudos de la constitución, pusieron la norma, esa que dice salario mínimo, ya, leído, es que el salario máximo ya está reservado.

Pues eso, los del salario mínimo, son aquellos que miran a lo lejos, y saludan de lejos, y lamen el viento, aquellos que estiran el peso, y usan las monedas para la suerte.

Nada, que ellos, los "we the people", han medido lo necesario, para que el resto, los No People, los Not like Us, se mantengan a flote, respirando lo necesario, conociendo lo justo, laborando para mantener lo lejano, a esos que saludan de lejos, a los "we the people".

Se consuelan con eso que llevan debajo del brazo, el contrato mínimo de tres meses, sujeto a obediencia.


¿Quién carajos dijo que la esclavitud está abolida?
Ya no de negros, ahora los ves rubios de ojos azules, haciendo fila para comer.



M.

Esperanzas

- DORIS RAECKE -

He visto esperanzas

en todos los colores

con sus pies hinchados

haciendo fila,

con ojos de tiempo

con ojos de arena

con manos abiertas

y mirada rendida.

Julio Florencio Cortázar Scott

Nace Julio Florencio Cortázar Scott en
Ixelles, Bruselas, Bélgica, un 26 de agosto de 1914.
En París, Francia - muere un 12 de febrero de 1984.

Ojos de Cronopios...
me sigues vivo allí
entre libros.

Feliz Cumpleaños... ♥

Julio 21

Oh mi amor, te extraño, me dolés en la piel, en la garganta, cada vez que respiro es como si el vacío me entrara en el pecho donde ya no estás. [...] Y con tanta ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fín empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fín a cosas vivas.

RAYUELA, Julio Cortázar.

Ya no eres mi amor

ni te extraño,

aunque están tus huellas en mi piel

no me duelen, no laten, no sangran,

ya no te pronuncio en la garganta,

ni te respiro,

has dejado un vacío en el pecho

en donde ya no estás...

Solo me queda la palabra, y el ansia de inspirarme en algo, que brote de lo mas profundo del alma y rescate de allí la pena o la lástima, con acento en la "a".

La "a" de angustia, o de agonía, que rasgue el alma, que rompa las botellas de cristal y de cuero, y deje correr el agua y el aguacero que llueve por dentro cuando tu no estás.

Cuando tu no estas, y solo queda la palabra, me llueve por dentro y bebo, lamo las paredes de mi alma, y de eso me alimento, como pródiga, sola, y desamparada... cuando solo queda la palabra, y la exprimo en letras, para hacerme una sopa de viento y tierra, con acentos o sin acentos, eso es lo que permea y resta, comer y oler del fruto de mi tierra y de mi carne, que es mi cuerpo, y así inspirarme en aquellas pocas cosas vivas que me quedan.

Las tardes

Las tardes,

y su mirada cansada y caída..

son capaces de transformar a los poetas.
Y viceversa.

Julio 20

- ¿Pero a vos realmente te puede gustar ese tipo?

- No. Lo que pasa es que hay que pagar la farmacia. De vos no quiero ni un centavo...

RAYUELA, Julio Florencio Cortázar.

Con uno vive la realidad, lo cotidiano, y con el otro la fantasía,

la realidad se paga, y la fantasía se vive.

El uno paga y mantiene la fantasía del otro, (y ella lo sabe), sabe que el uno trabaja duro, para pagar y sostener la fantasía del otro.

Tres son los que hacen el amor, el que paga la cama, la que lo saborea pensando en el que tiene la cara a la imagen y semejanza de Rocamadour, su hijo.

Julio 7

Toco tu boca..., toco el borde de tu boca.

RAYUELA, Julio Cortázar

Donde quiera esté, por doquiera la vida me traslade, estoy segura que siempre buscaré unos ojos, unos benditos ojos en los cuales inspirarme, y una boca, una boca por donde puedan navegar mis dedos, sobre el mar, las aguas que vienen y van desde y hacia su boca...

Llena de lágrimas, de lluvias, de alma, de lo mas profundo de su ser, reflejado en sus ojos, ojos en donde puedo ver los rayos de un sol, o la claridad de la luna, y en su boca, tibia, llena de niebla, de humo, de tibieza, de aliento...

... creo que así estaría contemplando por largas horas su mirada de atardecer.

Baby Monkey

Ayer sentí que se me libró un Mono de encima,

(un monito que nació en mi vientre, tranquilo, suave),

cuando me llamaron para decirme que han visto a Mi Mono volar solo.

Nació fuerte, inteligente, independiente, siempre fué independiente.

Nada, que ayer Mi Mono voló solo, que se apoderó (a su mejor entender) del cielo.

Se uniformó con todas las herramientas, alas, ideas, caminos y técnicas de vuelo, y voló.

Me llamaron al teléfono y me dijeron, tu hijo anda volando solo.

Llamo al padre (mi marido) y me confirma que el Mono lo llamó al negocio

y que todo anda viento en popa, que ha pasado los examenes a nivel sobre saliente,

que está contento...

Lo llamo, me confirma, le hago preguntas... y me responde: Mami pasé los examenes, yo no estoy aquí para perder mi tiempo... (eso me dijo, entre otras cosas.)

En la noche mi marido y yo, nos miramos, con cierta alegría y orgullo, al saber que el Mono ya vuela y vuela solo, y va a llegar... va a llegar porque además de Mono, y saber encaramarse, vuela, y canta... ayer lo escuché cantar y lo escucho muy feliz... nos va a heredar.

Baby Monkey... ya te has ido (aunque sigues estando), ya vuelas, ya cantas,

hueles a emancipado (aunque andas en tus 16), a madurez, a capacidad.

Vas a llegar, vas a llegar, sigue cantando... tus dioses te acompañan... y tus sueños no te dejan.

Además tienes una familia que te apoya,

ya me siento liberada en cierto aspecto, porque sé que el Baby Monkey vuela, que se traza sus propios caminos, que tiene herramientas, y sobre todo coraje de hacerlo.

Monkey, vas a tener un mejor vuelo, que el de tu padre, y que el de tu madre,
Mono, ¿de dónde has sacado tanta fuerza y coraje?







Aféitate, estás Pelú !!


:) Feliz, al saber que vuelas...

Julio 104

La vida, como un comentario de otra cosa que no alcazamos, y que está ahí al alcance del salto que no damos. La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real. La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer,monstruo?), la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario.



RAYUELA, Julio Florencio Cortázar.

La vida está allí, al alcance de un salto, ese salto que (ahora) no damos, aunque dimos y no alcazamos... (alguna vez), pero me consta que fue saltado.

Saltado, y nuestra mente se quedó divagando, comentando sobre esa cosa que no alcazamos, pero que está ahí al alcance de un salto.

La vida sigue dando vueltas, mientras tocan la sinfonía. La tierra sigue dando vueltas sobre su puntita, y su eje, con zapatillas de ballet o de goles al revés, que se interpretan al derecho una y otra vez, para ser cinceladas en números históricos e histriónicos, que términan -algunos- histéricos.

Hecho-vivido, sobre más real, lo miro cada mañana, los caminos tallados alrededor de unos ojos, imborrables... caminos sobre un rostro, que tiene rotos de vetustez, que a veces son laberintos que parecen monstruos por tantas oscuridades almacenadas en fila, esperando con pánico el momento de caer sobre su panteón.

La vida es un teatro, es un juego, que solo pretende que saltes, como el sapo, y que sigas hacia delante como el peón de primera fila; y en cada salto, te succiona la energía, en cada paso te arranca el aliento hasta dejarte en el rincón del olvido.

La vida, tan egoísta, no le da pizca de aire al ministerio de la muerte, no puede o no debe, será porque no es su competencia o porque no tiene jurisdicción sobre las tinieblas y la muerte, ella misma es su punto, su límite, su esencia se lo impide.



Abrupta.

Vas conmigo...

Que soy débil, que soy muy débil y vulnerable, que ya es el momento de no seguir, de parar éste camino, de seguir por la derecha, de despedirme, de mirarte los ojos por última vez y tratar de fotografiarlo para luego revelarlo en mi alma, en la oscuridad, en mi poquita luz.

Blanco y negro.

Te confías, me abrazas, nos despedimos, sin antes tocar tu pecho, acariciar tu pelo, y darte las gracias. Dejar que me beses, ¿por qué no? dejar que mojes mis labios, que me des un poco de calor, que desarropes el frío, mientras yo te regalo el último soplo de mi corazón.

Demasiado fuerte es éste beso, impregnado ha quedado en mi piel, en mis pupilas, tallado en mi alma, por siempre jamás. Demasiado fuerte ha sido nuestro amor, amor que no pude controlar jamás, amor que nacía espléndidamente.

Vas conmigo...

Julio 9

¿Qué es un absoluto, Horacio? - pregunta la Maga -

- Mirá - dijo Oliveira - viene a ser ese momento en que algo logra su máxima profundidad, su máximo alcance, su máximo sentido, y deja por completo de ser interesante.

RAYUELA, Julio Cortázar.

Si alguien desea permanecer en su "interesantismo" procure vivir sin absolutos, sin llegar a Itaca, recuerde dar 40 vueltas en el desierto, sin llegar a la Tierra prometida, y si llegó, y probó el absolutismo, y ha dejado de ser interesante, entonces es el momento de inflarse, de subir como la espuma, y re-inventarse, sin que -ésta vez- su globo intente ser "intereSanTísimo".

Julio 81

Lo propio del sofista, según Aristófanes, es inventar razones nuevas. Procuremos inventar pasiones nuevas, o reproducir las viejas con pareja intensidad. Analizo una vez más esta conclusión, de raíz pascaliana: la verdadera creencia está entre la superstición y el libertinaje. (José Lezama Lima, Tratados en La Habana.)

RAYUELA, Julio Cortázar.


... así las cosas, y siguiendo las huellas de José Lezama, quien es citado por Julio...

Quien sepa inventar
tiene en su mano derecha la razón
y en su izquierda la verdad.

¿Quién tiene la capacidad de crear pasiones nuevas e intensas?, pregunto.
Solo aquella persona,
que tiene la capacidad de imaginar
que la pasión tiene fundamentos sólidos y legítimos.


¿Vivirá la verdad en ese hilo finito que habita entre la razón y la pasión?, pregunto.

La razón, muchas veces se me queda hueca,
mientras La pasión, la vivo desde cualquier lugar del mundo
con fuerza e intensidad,
repito.. "La Vivo".


(Pienso y escribo)


II.

Hace poco, un amigo cuentista y yo, le preguntamos a un juez del Tribunal de Apelaciones; ¿te has preguntado alguna vez, si estas juzgando cuentos de cuentistas, y si tienes la capacidad de juzgar imaginaciones?

Y el respondió: Las canto, como las veo.

Julio 5

...pero la Maga sufría de verdad cuando regresaba a sus recuerdos y a todo lo que oscuramente necesitaba pensar y no podía pensar, entonces había que besarla profundamente, incitarla a nuevos juegos,..., la hizo Pasifae, la dobló y la usó como una adolescente, la conoció y le exigió las servidumbres de la más triste puta, ..., le hizo beber semen,..., le chupó la sombra del vientre,..., la exasperó con piel y pelo y baba y quejas, ..., y la sintió llorar de felicidad...

RAYUELA, Julio Florencio Cortázar.

No sé que instancias o momentos sufría de verdad, cuando regresaba a sus recuerdos, o cuando era la puta de Oliviera. La Maga necesitaba pensar, siempre tenía sed de hoteles, de lugares solitarios y privados, de cuartos con cortinas y alfombras, de ventanas por donde mirar a lo lejos, la Maga sufría de verdad, y era allí, en ese momento que Oliviera la arrancaba de su nube oscura, y la arrastraba a la tierra. Entendía que era urgente besarla, con profundidad de lengua, hasta tocarle las amígdalas con sabor a ron y nicotina, para despertarla. Le jamaqueaba el cuerpo, le arrebataba la anestesia, la agarraba por la cintura y la incitaba a nuevos juegos, burlas, desaires...

Aquella noche, mientras la Maga se le pegaba, él imaginaba lo que quería, lo que siempre buscaba en los hoteles, un rasguño de gato, una botella de agua ardiente, a la Maga le encantaba el sexo, la intensidad del sexo, y se abría generosa buscando el éxtasis. A Oliviera le gustaba escucharla gemir, sollozar, gritar sus monstruos, liberar sus quejas... sentirla llorar de felicidad,

(escuchar el tuc, tuc, del vecino cuando tocaba del otro lado la pared, eso le hacía pensar que todo estaba bien).

Aquella cama se convertía en altar y trono, en yegua cerrera, buscaba la forma de como ensillarla en sus caderas, hasta lograr verla cabalgar como soberana, la sentía, se emocionaba más cuando le veía su rostro de bellaca y puta, y le gustaba.

Había que hacerlo, decía Oliviera, había que hacerlo profundamente, porque no le gustaba ver cuando la Maga sufría de verdad...

Julio

Ojos de Cronopios...

Ya vuelvo a jugar con Vos...

prometo terminar la Rayuela ... hasta llegar al cielo.

Negrito Lindo !!

Toro Salvaje


¡¡ El Negro es un lindo color !!
Lo he escuchado varias veces, que el negro es un lindo color, algunos defienden que el negro no es un color, que es falta de luz, falta de blancura y "pureza". El Negro es un lindo color !! Y color para mí es aquello, que le da sentido a la vida, que la define y la encamina. Leo un alma, que se define como negra, que se mira negro, que se declara negro. Y hoy lo celebro, celebro que esté en medio nuestro, celebro el tiempo que me regala, celebro que comparte su vida, sus versos y poemas, sus derrotas y victorias... Celebro el hecho, de que me acompaña por estos senderos, celebro su negritud, sus vacíos, sus sentidos, su filosofía, su norte, su sur, su mundo, su montera.

Es un Negrito Lindo !!
Que ha parido dos Quijotes; Un Toro, y un Justiniano. Un Poeta y Justiciero.

Torito y Justi... ♥

Gracias Xavi, por estar, por ser en medio mío, por darme de ti, de tu tiempo y esencia. Te deseo un bello y hermoso día, que lo pases divinamente bien !!
Un beso para tu corazón, tu bello corazón,

¡¡ Negrito Lindo !!

... porque el negro es un bello color, Te Celebro... ♥

Feliz Cumpleaños... !!

Xavi, Torito y Justi... ♥

Verbito...

Si, es Verbito...,

esta soy yo, la niña que aún me habita.

De todas las fotografías que guardo, ésta es una de las preferidas,

por la mirada, o por mi coquetería...

Sigo siendo la misma por dentro

y por fuera... (una niña).

Un beso.

M.

(Pensando en ti)

Los versos que ha escrito, son muy íntimos, los ha guardado bajo llave en el lugar mas profundo e íntimo de su corazón.

Solo se puede decir, que su perro ha sido fiel testigo.

Su dulzura, la descansa en algún sofá de la casa, mientras me manda un besote, desde ese mismo lugar, donde fue tomada una foto hace un mes,

... sus pies desnudos juegan con el calor de unos cojines, improvisa unos versos con sabor a besos, con ternura a distancias, son sueños que vuelan porque tienen alas.

Mientras escribe, lee y piensa,

yo me pierdo en la imaginación de creer que le tengo muy cerca, me escucho el corazón,

sé a que huele, como vuela, como rie cuando se eleva, yo no pido mucho, no pido nada, solo quiero que me quiera, a pesar de las distancias.

(llueve tiernamente, un domingo en la noche)

Su cuerpo se cobijó en la poesía

Llueve, la tarde llueve, el sol se esconde, y la brisa de la esperanza no se levanta a refugiarla.

Desnuda, agrietada, mientras mira perdidamente a la puerta esperando su llegada.

La dejó desnuda, luego de inundarla con besos de agua, la dejó con su mar abierto, en remolinos de viento y huracanados, sin llevarla a un puerto seguro, o cuarto lozano en donde cobijarla.


Mira por su ventana, perdida y sin esperanzas, mientras su corazón marca bajito un vals o un bolero con sabor a bandoneón viejo y amargado.


Entra un poeta, a su recámara y la mira desnuda y marchita, agrietada por la vida, con sus labios rotos e hinchados, llenos de tinta,

(mas bien parecía sangre muerta).


Le canta sus poesías, y la arrulla con la mirada

(que son caricias).


Su cuerpo florece, por sus venas empieza a brotar nuevas poesías, y el piano a tocar su ritual de melancolías.

Julio 2

Más de una vez la vi admirar su cuerpo en el espejo, tomarse los senos con las manos como las estatuillas sirias y pasarse los ojos por la piel en una lenta caricia.

RAYUELA, Julio Cortázar.

Los senos imantan las manos, porque tienen necesidad diaria de ser tocados. Las huellas y sus códigos son invocados al culto del placer. Tocarse, es como tocar la seda, la suavidad y la ternura de la vida, es bordear la montaña y surcarla una y otra vez hasta llegar a la cima, con sed.

Mirarse.

Acariciarse la piel con la mirada -propia-, lenta, como cuando cae crema de chocolate tibia sobre una montaña fría helada de vainilla.

Es sana devoción, explorarse y conocerse, saberse tierna y dócil, bondadosa, despierta y alerta como la cima del seno, que florece al tacto, al tocar su puerta, y abre, se abre con dulzura y generosidad.

Tomarse los senos en las manos y besarlos en plena caricia y agradecimiento, es un culto de adoración y cuidados por su belleza y bondad.

Creo que La Maga, no se vislumbra sin sus senos.

Julio 1

La Maga me acariciaba el pelo o canturreaba melodías ni siquiera inventadas, melopeas absurdas cortadas por suspiros o recuerdos. Yo aprovechaba para pensar en cosas inútiles, método que había empezado a practicar años atrás en un hospital y que cada vez me parecía mas fecundo y necesario. [...] (y nuestro encuentro era eso) ... caer de continuo en las excepciones...

RAYUELA, Julio Cortázar.

Solo ella, solo ella tiene la capacidad de elevarme, de subirme en una nube y ponerme a soñar, La Maga. Solo su mirada despierta mi alma, la enciende y la expande.

Con mis manos en los bolsillos voy, ando, y digo a viva voz: Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos !

Pasa, ha pasado, que sin planificarnos, a la misma hora, en la misma esquina, nos encontramos.

Y cuando me encuentra, La Maga, me susurra el pelo, lo sopla, lo pone a volar y bailar bajo sus melodías con autoría propia, inspiraciones de ella, que son encantos, es su dulzura.

Mientras mece mis sentidos, aprovecho para pensar en cosas sin sustancias, o alquimias.

Me elevo a pensar en cosas eternas, las cuales me parecen fructíferas, me encanta el éxtasis, renueva mi ser.

Nuestro encuentro es eso, caer en sueños e ilusiones, vivificar el espíritu y poner a volar nuestros corazones en cosas inútiles, que cada vez parecen ser más fecundas y necesarias.

Julio 73

Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinarnos.

RAYUELA, Julio Cortázar

Fuego incansable, llama que arde y no se apaga, flema que se eleva y danza como las diosas, soberana en mi mar de lágrimas, dudas y agonías.

Sí. Eres fuego sordo, sin color, sin sentido ni sentimientos, que corres a prisa mordiendo las venas de mi ser.

¿De qué te alimentas?
¡Siempre Viva!,
¿por qué cada día tu llama arde mas y más?

Eres fuego dulce, que arde y penetra en mi piel, hilas sin descanso recuerdos e ilusiones, que se asientan con el tiempo, y evocan, tocan a la puerta, traen memorias, se ríen, se mofan, se sientan en el trono a gobernar mi vida, como marioneta, como sierva, esclava de su querer.

Columna de fuego lánguida...

¿Quién me librará y curará, de ésta llama sorda e inmisericorde?

... en silencio.

Me ama en silencio

con su boca de miel mojada,
me ama.


Prefiere hacer volar sus palabras
las sopla, para que viajen hasta mi alma.


Me ama en silencio
con su boca callada

sin tocarme
sin abrazarme
sin decir(lo)

sé,

que
¡me ama!

Vamos a la playa, con Luz de Gas Radio Blog...

El programa radial que dirige el bloguero Juan Duque, nos abre las puertas este sábado para irnos a la playa...
El mes pasado tuve la dicha de estar por primera vez y escuchar a muchos de los blogueros que visito, la verdad es una experiencia impresionante, emocionante sobre mas, porque escuchas a varios de los blogueros amigos a viva voz.

Les presentaré unos cuantos bikinis para que me den sugerencias, con cual de estos bikinis debe ir Verbo... a la playa ????

A ver que les parece, este bikini azul ?

Azul

Y con gafas, como se ve la Nena ?

Con gafas

El calor es bárbaro, así las cosas se está sugiriendo vestir al punto..., Arkantis me sugirió algo azul y justito.

Al Punto

Y algo así para Verbo..., que les parece ?

Z.R. Style

Espero verlos en la playa el sábado 27 de junio, están todos invitados. ♥

Besos.

Vacío

Cuando me quieren vender ideas, conceptos, intangibilidades, me detengo y lo escucho, porque sé que existen, que viven, que revolotean en el aire, y vuelan con supremacía y libertad.
Conceptos e ideas, espíritus como el amor, la paz, la felicidad... nos visitan de momento, así como las aves que de momento se estacionan en nuestra ventana, están por un instante y luego se van, nos cantan y nos acarician, y luego se van...
Vuelvo al ruedo de unas letras, cuando dicen: Al final siempre quedará el vacío.

Aprendí que esas dulzuras conceptuales relacionadas con la felicidad, se viven y se disfrutan siempre por momentos, y que lo que queda (si algo) es el recuerdo, - lo que Isabel Allende llama memorias -, porque se trae a la memoria los momentos dichosos, de la manera mas sublime y única que una quiera recordar.
Así es saludable vivir, sabiendo que la felicidad vuela, revolotea soberana y libre, y que a veces nos regala instantes...

Y los vacíos, quizás sean faltas de presencias e instantes, entonces allí... en ese momento, se saca al parque, el recreo de la memoria... para que llene el vacío, ese vacío que siempre está a nuestro lado y que nunca nos dejará solos, que a veces no se llena con nada ni nadie, y al que ya acompaño con humildad, sabiendo que el vacío es parte digna de todos los humanos, que todos hemos sido creados para sentir vacíos y vivir en soledades.

Aceptar que es parte digna y humana el vacío, es aceptar y recibir la calma, la paz...

es parte de la vida, es algo natural.

Palabras inspiradas en un poema de Toro Salvaje: "Al final siempre quedará el vacío" AL FINAL.

Verbo... y Susana

¿Eres cirujana?, es que eres perfecta a la hora de rasgarme el corazón, y decís que no tenés arte ni vena poética, ni la tengas porque me matarías el corazón.

Que soy tu niña, tu amiga, tu "manolín", si, porque te creo, porque mi ojos brillan cuando te encuentran en la esquina, cuando me susurrás historias con tu voz, suave, bailada al son del tanguito, femenina y dulce.

Me siento cómoda, muy cómoda cuando entro en tu rincón (siempre con café) siempre abierto mi corazón, a tu charla, a tu verbo con mucha ilusión.

Soy capaz de escucharte cualquier tema, y mis oídos se convierten en cuevas capaces de guardar muy adentro cualquier misterio que quieras contarme... sobre historia, mujeres, profesiones, hijos, maridos, decepciones, traumas, música charlada...

Recostada en el piso, en un sofá, en la hamaca, mientras mis pies bailan descalzos, sumergidos al son de tu tanguito (al susurro de tu voz).

De igual a igual, aunque yo te veo super, siempre te he visto super, como "Manolín ve a Ale".

Sos mi amiga, y me llevás de la mano, al mismo paso, mirando hacia el frente, cogidas de la mano.

Mi mano conoce el calor de tu regazo, mis ojos se miran en tus ojos celestes, he tocado tus huellas, tus códigos allí plasmados, el sudor de tu perfume, (no lo dudes) acá a veces siento el tic tac del pentagráma de la música que escuchás en tu corazón... que escuchamos.

Sos mi amiga argentina, generosa amiga, que me has brindado tu abrazo...

has abrigado mi corazón cuando siente frío... te siento cerca.

Yo también te quiero mucho mi amiga, y siempre que te miro, mis ojos brillan,

adoro las palabras que me dedicás en cada comentario, porque son charlas vivas,

quiero y amo nuestros encuentros, encuentros argentinos-boricuazos.

Sin más, solo recordarte nuestro próximo encuentro,

En La Playa, con el resto de amigos "internacionales", con tanga y bikinis...

(sin maridos)

Besos Susana, mirá... ¡ Te quiero ♥ !

M.

A la vuelta del sol

Salió a dar una vuelta, en la tarde de un viernes, al paseo y bamboleo de los carros y su escalera de humos, pasaban de cerca las bicis, ella parecía una hormiga mirando de derecha a izquierda, y de izquierda a derecha, antes de cruzar en medio del arenal y tumulto de gente... es de lo mas gracioso su caminar, mas cuando acelera el paso para evitar que un auto le acaricie o la golpee.

Aquella tarde era hermosa, no por la caída del Sol, sino porque el Sol era ella misma, doquiera pasaba alumbraba, y encantaba.

Susurraba canciones que le enseñaron de niña, que no olvidaba. Su silbido suave y apacible, era como el canto del ruiseñor en las mañanas, y sus pisadas como el picoteo puntiagudo del picaflor. Toda una dulzura de canción y delirios.

Las canciones se deleitan en su boca y se fascinan en su sonrisa de niña... mientras ella sigue caminando cada tarde de domingo, de viernes, de esperanza... de encontrar en alguna esquina o callejón la semblanza de quien una vez le juró unas palabras, y le envió en alas de paloma una promesa abrigada con una flor.

M.

La familia humana mi tribu

Alabo el sitio donde nací y anhelo ver el hogar de mi niñez; pero si los habitantes de aquel hogar se negaran a cobijar y alimentar al humilde viajero, entonces convertiría mi alabanza en diatriba y mi anhelo en olvido. Una voz en mi interior me dice: "El hogar que no alivia al necesitado no merece nada más que la destrucción."


... Yo soy extranjero en todas esas comunidades y no soy de ningún lugar. El Universo es mi país y la familia humana mi tribu. Los hombres son débiles, ... el mundo es estrecho y no es sensato dividirlo en reinados, imperios y provincias.



La voz del poeta, Khalil Gibrán.

En mi locura

En mi locura he hallado libertad y seguridad;

la libertad de la soledad

y la seguridad de no ser comprendido...

EL LOCO, Khalil Gibrán.

Sola, yo me entiendo, y entiendo mis conceptos e ideas, las tengo colocadas en su lugar, y me son útiles en su momento, lamento que algunos no entiendan mis dichas, mis risas o desvaríos, pero es suficiente con saber que me río, cuando la mayoría calla; yo tampoco los entiendo.

Libre !

Ellos, mis conceptos e ideas, me han hecho libre, porque los he traído a la luz, y los he llevado en tinieblas, y han sobre vivido, son robustos, de esencia calibrada.

Segura de que en esta vida, pocos me han comprendido, no busco comprensión, es suficiente con entenderme, y si a alguien encuentro que me entienda, los catalogo como al oro y los elevo en su espíritu.

Quiero volar, y dignificar cada día mas mi locura

y seguir en las alturas y llanuras

con plena libertad.

Que no me entiendan, ya es una dicha

porque así serán pocos los que me quieran tocar,

aunque muchos son los que me quieran matar

pues mis ideales y conceptos los ponen a pensar

... y le son gravosos.

M.

Khalil Gibrán

... y muchas veces he comparado la nobleza del sacrificio con la felicidad de la rebelión para saber cuál de las dos actitudes es más noble y más hermosa; pero hasta ahora he obtenido sólo una verdad de todo ello, y esta verdad es la sinceridad, que es la que puede hacer que todas nuestras acciones sean hermosas y honorables.

Khalil Gibrán.