Julio Florencio Cortázar Scott

Nace Julio Florencio Cortázar Scott en
Ixelles, Bruselas, Bélgica, un 26 de agosto de 1914.
En París, Francia - muere un 12 de febrero de 1984.

Ojos de Cronopios...
me sigues vivo allí
entre libros.

Feliz Cumpleaños... ♥

Julio 21

Oh mi amor, te extraño, me dolés en la piel, en la garganta, cada vez que respiro es como si el vacío me entrara en el pecho donde ya no estás. [...] Y con tanta ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fín empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fín a cosas vivas.

RAYUELA, Julio Cortázar.

Ya no eres mi amor

ni te extraño,

aunque están tus huellas en mi piel

no me duelen, no laten, no sangran,

ya no te pronuncio en la garganta,

ni te respiro,

has dejado un vacío en el pecho

en donde ya no estás...

Solo me queda la palabra, y el ansia de inspirarme en algo, que brote de lo mas profundo del alma y rescate de allí la pena o la lástima, con acento en la "a".

La "a" de angustia, o de agonía, que rasgue el alma, que rompa las botellas de cristal y de cuero, y deje correr el agua y el aguacero que llueve por dentro cuando tu no estás.

Cuando tu no estas, y solo queda la palabra, me llueve por dentro y bebo, lamo las paredes de mi alma, y de eso me alimento, como pródiga, sola, y desamparada... cuando solo queda la palabra, y la exprimo en letras, para hacerme una sopa de viento y tierra, con acentos o sin acentos, eso es lo que permea y resta, comer y oler del fruto de mi tierra y de mi carne, que es mi cuerpo, y así inspirarme en aquellas pocas cosas vivas que me quedan.

Las tardes

Las tardes,

y su mirada cansada y caída..

son capaces de transformar a los poetas.
Y viceversa.

Julio 20

- ¿Pero a vos realmente te puede gustar ese tipo?

- No. Lo que pasa es que hay que pagar la farmacia. De vos no quiero ni un centavo...

RAYUELA, Julio Florencio Cortázar.

Con uno vive la realidad, lo cotidiano, y con el otro la fantasía,

la realidad se paga, y la fantasía se vive.

El uno paga y mantiene la fantasía del otro, (y ella lo sabe), sabe que el uno trabaja duro, para pagar y sostener la fantasía del otro.

Tres son los que hacen el amor, el que paga la cama, la que lo saborea pensando en el que tiene la cara a la imagen y semejanza de Rocamadour, su hijo.

Julio 7

Toco tu boca..., toco el borde de tu boca.

RAYUELA, Julio Cortázar

Donde quiera esté, por doquiera la vida me traslade, estoy segura que siempre buscaré unos ojos, unos benditos ojos en los cuales inspirarme, y una boca, una boca por donde puedan navegar mis dedos, sobre el mar, las aguas que vienen y van desde y hacia su boca...

Llena de lágrimas, de lluvias, de alma, de lo mas profundo de su ser, reflejado en sus ojos, ojos en donde puedo ver los rayos de un sol, o la claridad de la luna, y en su boca, tibia, llena de niebla, de humo, de tibieza, de aliento...

... creo que así estaría contemplando por largas horas su mirada de atardecer.

Baby Monkey

Ayer sentí que se me libró un Mono de encima,

(un monito que nació en mi vientre, tranquilo, suave),

cuando me llamaron para decirme que han visto a Mi Mono volar solo.

Nació fuerte, inteligente, independiente, siempre fué independiente.

Nada, que ayer Mi Mono voló solo, que se apoderó (a su mejor entender) del cielo.

Se uniformó con todas las herramientas, alas, ideas, caminos y técnicas de vuelo, y voló.

Me llamaron al teléfono y me dijeron, tu hijo anda volando solo.

Llamo al padre (mi marido) y me confirma que el Mono lo llamó al negocio

y que todo anda viento en popa, que ha pasado los examenes a nivel sobre saliente,

que está contento...

Lo llamo, me confirma, le hago preguntas... y me responde: Mami pasé los examenes, yo no estoy aquí para perder mi tiempo... (eso me dijo, entre otras cosas.)

En la noche mi marido y yo, nos miramos, con cierta alegría y orgullo, al saber que el Mono ya vuela y vuela solo, y va a llegar... va a llegar porque además de Mono, y saber encaramarse, vuela, y canta... ayer lo escuché cantar y lo escucho muy feliz... nos va a heredar.

Baby Monkey... ya te has ido (aunque sigues estando), ya vuelas, ya cantas,

hueles a emancipado (aunque andas en tus 16), a madurez, a capacidad.

Vas a llegar, vas a llegar, sigue cantando... tus dioses te acompañan... y tus sueños no te dejan.

Además tienes una familia que te apoya,

ya me siento liberada en cierto aspecto, porque sé que el Baby Monkey vuela, que se traza sus propios caminos, que tiene herramientas, y sobre todo coraje de hacerlo.

Monkey, vas a tener un mejor vuelo, que el de tu padre, y que el de tu madre,
Mono, ¿de dónde has sacado tanta fuerza y coraje?







Aféitate, estás Pelú !!


:) Feliz, al saber que vuelas...

Julio 104

La vida, como un comentario de otra cosa que no alcazamos, y que está ahí al alcance del salto que no damos. La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real. La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer,monstruo?), la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario.



RAYUELA, Julio Florencio Cortázar.

La vida está allí, al alcance de un salto, ese salto que (ahora) no damos, aunque dimos y no alcazamos... (alguna vez), pero me consta que fue saltado.

Saltado, y nuestra mente se quedó divagando, comentando sobre esa cosa que no alcazamos, pero que está ahí al alcance de un salto.

La vida sigue dando vueltas, mientras tocan la sinfonía. La tierra sigue dando vueltas sobre su puntita, y su eje, con zapatillas de ballet o de goles al revés, que se interpretan al derecho una y otra vez, para ser cinceladas en números históricos e histriónicos, que términan -algunos- histéricos.

Hecho-vivido, sobre más real, lo miro cada mañana, los caminos tallados alrededor de unos ojos, imborrables... caminos sobre un rostro, que tiene rotos de vetustez, que a veces son laberintos que parecen monstruos por tantas oscuridades almacenadas en fila, esperando con pánico el momento de caer sobre su panteón.

La vida es un teatro, es un juego, que solo pretende que saltes, como el sapo, y que sigas hacia delante como el peón de primera fila; y en cada salto, te succiona la energía, en cada paso te arranca el aliento hasta dejarte en el rincón del olvido.

La vida, tan egoísta, no le da pizca de aire al ministerio de la muerte, no puede o no debe, será porque no es su competencia o porque no tiene jurisdicción sobre las tinieblas y la muerte, ella misma es su punto, su límite, su esencia se lo impide.



Abrupta.